Autor: prousteditora

Nem todo grupo reunido em torno dos livros se torna, de fato, uma comunidade literária.

À primeira vista, basta aproximar pessoas que gostam de ler e escrever. Logo surgem indicações, comentários, poemas, notícias, convites, dúvidas e descobertas. Mas a existência de um interesse comum não garante, por si só, a construção de um espaço de convivência.

Uma comunidade começa quando as pessoas percebem que não estão apenas enviando mensagens: estão entrando em uma sala compartilhada.

Toda sala tem uma atmosfera. Ela se forma aos poucos, pelo tom das conversas, pela atenção concedida aos outros e pela capacidade de reconhecer o momento adequado para falar, escutar ou permanecer em silêncio. No ambiente digital, onde tudo chega com rapidez e compete por alguns segundos de atenção, esse cuidado se torna ainda mais necessário.

O silêncio, aliás, também é uma forma de participação. Há leitores que comentam frequentemente, outros que aparecem apenas quando determinado texto os toca e muitos que acompanham as conversas sem se manifestar. Nenhuma dessas presenças é menos legítima. Uma comunidade literária não exige desempenho constante. Ela oferece espaço para diferentes maneiras de estar perto da literatura.

Isso não significa ausência de espontaneidade. Pelo contrário: os melhores encontros são aqueles nos quais uma lembrança, uma leitura ou uma pergunta podem surgir sem cerimônia. Mas a espontaneidade não precisa excluir a atenção. Antes de compartilhar alguma coisa, talvez baste perguntar: isso contribui para a conversa que estamos construindo?

A divulgação de livros, projetos, eventos e trabalhos autorais também pode enriquecer o espaço. Uma comunidade literária deve permitir que seus participantes apresentem aquilo que criam. A diferença está na maneira de fazê-lo. Quando há contexto, moderação e disposição para também conhecer o trabalho dos outros, a divulgação deixa de ser apenas promoção e passa a fazer parte da troca.

O mesmo vale para as discordâncias. A literatura dificilmente produz unanimidade — e talvez nem devesse produzi-la. Um texto pode comover um leitor e deixar outro indiferente. Uma interpretação pode revelar o que alguém não havia percebido. Divergir, nesse ambiente, não deveria significar encerrar a conversa, mas ampliá-la.

Construir uma comunidade literária é, portanto, um trabalho discreto. Depende menos de grandes declarações do que de pequenos gestos repetidos: acolher quem chega, responder com generosidade, evitar ocupar todo o espaço, compartilhar com critério, respeitar o silêncio e lembrar que, do outro lado de cada mensagem, existe alguém oferecendo parte de sua atenção.

Talvez seja isso que diferencia uma comunidade de um simples fluxo de notificações.

Os livros nos aproximam, mas é o cuidado com a convivência que permite que permaneçamos juntos.

Algumas frases passam por nós sem resistência.

Cumprimos o percurso das palavras, chegamos ao ponto final e seguimos adiante. Elas fazem o que precisam fazer: conduzem a narrativa, apresentam uma ideia, ligam uma cena à seguinte.

Outras nos obrigam a parar.

Não necessariamente porque sejam difíceis. Às vezes, acontece o contrário. A frase é simples, quase evidente. Mas alguma coisa nela encontra uma lembrança, uma inquietação ou uma pergunta que já existia em nós antes da leitura.

Então levantamos os olhos da página.

O livro continua aberto, mas durante alguns segundos deixamos de lê-lo. Olhamos para a janela, para uma parede, para nada em particular. A frase acaba de criar um espaço entre o texto e o mundo.

Talvez esse seja um dos sinais mais discretos de uma leitura verdadeira.

Não se trata apenas de compreender aquilo que foi escrito. Trata-se de permitir que as palavras interrompam o ritmo habitual das coisas. Que nos obriguem a permanecer um pouco mais diante de uma imagem, de uma escolha ou de uma ausência.

Há frases que nos devolvem alguma coisa que havíamos esquecido.

Uma casa onde já não moramos. Um gesto que não soubemos interpretar. Uma conversa que terminou cedo demais. A maneira como alguém segurava uma xícara, arrumava os cabelos ou ficava em silêncio quando não havia mais nada a dizer.

O escritor talvez não conheça nenhuma dessas coisas.

Ele escreveu a partir de outra casa, outra pessoa, outro silêncio. Ainda assim, a frase atravessa a distância e encontra uma experiência que não estava no texto, mas no leitor.

É por isso que a mesma página nunca é exatamente a mesma para duas pessoas.

Cada leitor chega acompanhado de suas lembranças. Algumas permanecem quietas. Outras reconhecem nas palavras uma passagem e se aproximam.

Também é por isso que certas frases mudam com o tempo.

Aquilo que lemos sem atenção aos vinte anos pode nos deter aos quarenta. Uma passagem que antes parecia apenas triste pode, depois de uma perda, tornar-se precisa demais. O texto não mudou. Mudou a pessoa que voltou a encontrá-lo.

Talvez não seja possível procurar deliberadamente essas frases.

Elas aparecem quando estamos lendo por outra razão. Não anunciam a própria importância. Às vezes estão escondidas no meio de um parágrafo, longe das grandes conclusões e das palavras que parecem ter sido escritas para serem citadas.

Quando surgem, porém, sabemos.

A leitura diminui. O corpo permanece imóvel. Por alguns instantes, já não estamos inteiramente dentro do livro nem fora dele.

Estamos naquele pequeno intervalo em que uma frase encontrou alguma coisa que ainda não sabíamos dizer.

Ontem, a segunda edição da Proust Magazine começou a circular.

Depois de semanas de leitura, seleção, edição e preparação, a revista deixou as nossas mãos e passou a seguir o seu próprio caminho. Agora, começa o tempo dos leitores: das páginas abertas devagar, das frases sublinhadas, dos textos que permanecem depois que a leitura termina.

Mas o trabalho editorial não se encerra quando uma edição é publicada.

Enquanto uma revista encontra seus leitores, a próxima começa a ser construída. Novos textos chegam. Outras vozes se apresentam. A leitura e a curadoria continuam, quase sempre em silêncio, antes que uma nova edição encontre sua forma.

O edital permanente da Proust Magazine segue aberto para o envio de contos, poemas e memórias.

Buscamos textos que revelem um olhar próprio, que encontrem precisão na linguagem e que consigam transformar uma experiência, uma lembrança ou uma inquietação em literatura. Não procuramos um único estilo ou tema. Procuramos textos que tenham algo a dizer e que encontrem a forma necessária para dizê-lo.

Cada submissão é lida com atenção. Algumas começam um percurso de edição. Outras permanecem conosco como parte de uma conversa que talvez ainda precise de tempo. A curadoria não acontece apenas quando se aproxima o fechamento de uma edição: ela é um processo contínuo, feito de leitura, reflexão e escolha.

A terceira edição já começa a nascer.

Talvez, neste momento, exista um texto guardado em uma gaveta, esquecido em uma pasta ou ainda esperando a última revisão. Talvez exista apenas uma ideia, uma cena, uma lembrança que insiste em voltar.

Às vezes, uma revista começa assim: com alguém decidindo que chegou a hora de deixar o texto caminhar sozinho.

Envie seu texto para a Proust Magazine.

Hoje, 1º de agosto, a segunda edição da Proust Magazine chega oficialmente aos leitores.

Depois de semanas de leitura, seleção, edição e preparação, a revista começa a seguir o seu próprio caminho. Reúne contos, poemas e memórias de autores que confiaram seus textos a este projeto e aceitaram participar de uma publicação construída com cuidado, tempo e atenção.

Cada nova edição confirma aquilo que deu origem à Proust: a vontade de criar um espaço em que a literatura não seja consumida depressa e logo esquecida. Uma revista que possa permanecer sobre uma mesa, acompanhar uma viagem, esperar na cabeceira e ser reencontrada algum tempo depois.

Nas páginas desta edição, diferentes vozes se aproximam sem perder aquilo que têm de singular. Há lembranças que resistem, instantes aparentemente pequenos que revelam uma vida inteira, palavras que procuram compreender o amor, a ausência, o pertencimento, o tempo e aquilo que permanece quando quase tudo já passou.

A Proust Magazine nasceu como um lugar de encontro. Entre autores e leitores, entre textos e experiências, entre aquilo que foi vivido e aquilo que ainda pode ser imaginado.

Este lançamento também pertence às pessoas que acompanharam a construção da revista: aos integrantes do Salão Literário, aos autores que compartilharam o projeto, aos leitores da primeira edição e a todos que ajudaram a Proust a chegar até aqui.

A partir de hoje, a segunda edição está disponível para o público.

Que ela encontre leitores atentos. Que circule. Que seja aberta, lida, marcada e guardada.

E que algumas de suas páginas permaneçam.

Amanhã, 1º de agosto, a segunda edição da Proust Magazine será lançada oficialmente.

Até aqui, ela existiu como arquivo, prova, sequência de escolhas e trabalho compartilhado. Passou pela leitura dos originais, pela seleção dos textos, pela edição, pela preparação das imagens e pela construção cuidadosa de cada página.

Agora começa outra etapa.

Os textos deixam o espaço de produção e chegam às mãos de quem ainda não os conhece. Um conto poderá ser lido durante uma viagem de ônibus. Um poema poderá interromper uma manhã apressada. Uma memória poderá despertar outra, guardada há muito tempo por alguém que o autor nunca encontrou.

É nesse momento que uma revista começa verdadeiramente a existir.

Esta edição reúne 23 textos de 19 autores, entre contos, poemas e memórias. São diferentes vozes e maneiras de observar o tempo, a infância, a perda, o amor, a desigualdade e as mudanças que atravessam uma vida.

Nenhum texto chega sozinho ao leitor. Cada um traz consigo a confiança de quem o enviou, o trabalho de quem o preparou e a expectativa de que suas palavras encontrem alguma forma de resposta.

Amanhã, a segunda edição estará disponível nas versões digital e impressa.

Depois de meses de trabalho, suas páginas finalmente poderão seguir sem nós.

E encontrar seus leitores.

A segunda edição da Proust Magazine chega ao público em 1º de agosto, em duas versões: digital e impressa.

O conteúdo é o mesmo. São 23 textos de 19 autores, entre contos, poemas e memórias. O que muda é a experiência de leitura.

Edição digital

A versão digital permite acesso imediato à revista, em qualquer lugar.

Pode ser lida no computador, no tablet ou no celular. É a escolha mais simples para quem deseja conhecer a edição assim que ela for lançada, sem esperar pelo envio do exemplar físico.

Também facilita a releitura de um texto específico, a consulta ao sumário e o compartilhamento do projeto com outros leitores.

Edição impressa

A versão impressa transforma a revista em objeto.

Há outra relação com o ritmo quando as páginas são viradas, os textos ganham intervalo e a leitura deixa de disputar espaço com notificações e outras janelas abertas.

A capa, as imagens, a diagramação e a sequência dos textos foram pensadas também para essa experiência material.

O exemplar impresso estará disponível por R$ 55, com produção e envio realizados pela UICLAP.

A mesma edição, dois caminhos

A escolha entre o digital e o impresso não precisa ser uma oposição.

Há quem prefira começar pela versão digital e depois guardar o exemplar físico. Há quem queira receber a revista em casa e lê-la longe das telas. Há também quem encontre valor em cada formato por razões diferentes.

Em ambos, o leitor encontrará textos sobre tempo, infância, perda, desigualdade, amor, memória e transformação.

Encontrará um homem que passa a medir a vida em minutos. Uma avó que retorna pelo cheiro do café. Um menino tentando compreender a morte de seu coelho. Uma mulher ignorada diante do vidro de um carro blindado. Uma carta que demorou um século para encontrar Marcel Proust.

Digital ou impressa, a segunda edição reúne as mesmas páginas.

O que muda é a forma como cada leitor escolhe atravessá-las.

A segunda edição da Proust Magazine será lançada oficialmente em 1º de agosto.

A segunda edição da Proust Magazine reúne 23 textos de 19 autores. São contos, poemas e memórias que partem de experiências muito diferentes, mas acabam se aproximando em torno de algumas perguntas: o que o tempo transforma? O que a memória escolhe guardar? O que permanece depois de uma perda?

Não houve um tema definido para esta edição. Os textos chegaram separadamente, cada um com sua própria voz. Ainda assim, durante a leitura e a curadoria, certos assuntos começaram a retornar.

O tempo é um deles.

Em O valor dos minutos, Alexandre Gorziza recorda os últimos dias de um paciente e a decisão de respeitar seus desejos. Em A fresta do tempo, de Débora Camila Brasil, o cheiro do café devolve uma casa, uma avó e uma parte adormecida da própria vida. Já em Tempo-rais, Lu Santos observa o tempo como uma força que atravessa e modifica o corpo.

O passado, nesses textos, não aparece como algo encerrado. Ele volta por meio de um cheiro, de uma imagem, de uma frase, de um sonho ou de um gesto cotidiano.

A memória também está presente em Cápsulas do tempo e A eternidade circular, de Celuta Machado. No primeiro texto, lembranças surgem como fragmentos que parecem escapar de outras vidas. No segundo, mãe e filha atravessam o tempo como se compartilhassem um mesmo destino.

Em Carta a Marcel Proust, Paulo Nascimento Guerra escreve ao autor da Recherche a partir de uma pergunta que atravessa toda a edição: o que realmente guardamos das pessoas e dos acontecimentos? A carta aproxima literatura, doença, fotografia, leitura e memória sem tratar nenhuma delas como simples registro do passado.

Outro caminho importante é o da perda.

Em Uma existência, Farlley Derze entrega a voz a um boneco deixado junto ao túmulo de uma criança. Em Sesfedrinho, o coelhinho da vida, Geraldo M. Pereira acompanha a relação entre um menino e seu coelho ao longo de dez anos. O conto aborda o luto sem abandonar a descoberta: a morte também pode ser percebida como transformação.

A doença e o envelhecimento surgem em Sinapses, de Isabella Lima, que acompanha o apagamento provocado pelo Alzheimer. O texto observa o que ainda pode permanecer quando a linguagem, os movimentos e a própria percepção começam a desaparecer.

O silêncio também atravessa várias páginas.

Em O que permanece em silêncio, Kleber Luis Antônio Pinheiro encontra, numa casa depois da partida, os vestígios de um afeto que não precisa mais de palavras. A transcendência do silêncio, de Marcolongo Ricardo, aproxima amor, atenção e liberdade. Em Café ao sol da manhã, Maria Rosello percorre livros, lembranças, gramáticas familiares e decisões que marcaram sua trajetória.

Mas a edição não permanece apenas no espaço íntimo.

As regras da miséria, de Antonio Stegues Batista, acompanha dois homens em situação de rua durante a pandemia. O conto começa na distância e na desconfiança, mas termina com um gesto que modifica a vida de um deles.

Em Trânsito, Ivana Mayrink coloca frente a frente um homem protegido dentro de um carro blindado e uma mulher tentando vender água no calor de Belo Horizonte. Entre os dois existe um vidro que funciona como objeto, fronteira e escolha.

A revolução da dignidade, de Youssef Bouguerra, parte da prisão de um vendedor ambulante para mostrar como a fome, o desemprego e a violência institucional podem transformar um gesto individual em acontecimento coletivo.

Há ainda textos que observam o cotidiano por ângulos inesperados.

Em Musca domestica, de Dênnis Carneiro, a vida breve de uma mosca leva um homem a pensar no tempo que desperdiça. Em Uns olhos, Kátia Medeiros imagina alguém que desperta com uma nova maneira de enxergar as pessoas, os objetos e a própria cidade.

Céus estrangeiros, de Mônica Moraes, acompanha uma brasileira em Nova York e a confiança excessiva em sua própria experiência. Fluxo, de Paulo Renato de Faria, parte da água e da paisagem para pensar transformação, entrega e movimento.

A poesia ocupa um espaço importante na edição. Despertar e ser, de J V Santiago, fala de liberdade e começo. Em Da poética, Lu Santos reflete sobre o que acontece quando a poesia atravessa o corpo. Quase um poema de amor guarda a memória de uma relação que permaneceu no limite do encontro.

A segunda edição não propõe uma resposta única. Ela reúne diferentes modos de olhar para o tempo, a perda, a desigualdade, o amor e a memória.

Cada texto pode ser lido separadamente. Mas a leitura da revista inteira revela outra experiência: uma página começa a modificar a seguinte.

A segunda edição da Proust Magazine chega oficialmente ao público em 1º de agosto, em versão digital e impressa.

Talvez o leitor encontre nela uma história muito distante da sua.

Talvez encontre algo que já conhecia, mas ainda não tinha conseguido nomear.

Uma revista literária pode ser lida como uma reunião de textos independentes.

Cada autor chega com sua voz, suas imagens, seu ritmo e suas perguntas. Os textos são recebidos em momentos diferentes, avaliados separadamente e escolhidos por razões próprias.

Mas alguma coisa acontece quando eles passam a dividir as mesmas páginas.

Na segunda edição da Proust Magazine, os textos começaram a conversar antes que percebêssemos.

Não houve um tema definido. Ninguém combinou o que escreveria. Ainda assim, certos assuntos retornaram tantas vezes que passaram a formar caminhos dentro da edição.

O primeiro deles é o tempo.

Em alguns textos, ele retorna por meio de um cheiro, de uma casa, de um corpo ou de uma lembrança que parecia esquecida. Em outros, aparece como desgaste, repetição, perda ou transformação.

Textos como Cápsulas do tempo, A fresta do tempo e Tempo-rais partem de lugares diferentes, mas se aproximam ao mostrar que o passado não permanece atrás de nós. Ele continua agindo sobre o presente.

A memória, nesses textos, não é um arquivo organizado. Ela escolhe o que guarda, altera o que recordamos e reaparece quando menos esperamos.

Outro fio percorre a edição: o silêncio.

Ele está nas casas, nas despedidas, nas relações, nas coisas que não puderam ser ditas e naquelas que talvez não precisassem ser pronunciadas.

Em O que permanece em silêncio, A transcendência do silêncio, Café ao sol da manhã e Carta a Marcel Proust, o silêncio assume formas diferentes. Pode ser ausência, proteção, fim, começo ou uma maneira de continuar próximo de alguém.

Não é apenas falta de voz.

Às vezes, é o lugar onde a experiência se recolhe.

Há também textos que nos obrigam a olhar para aquilo que costuma ser mantido à distância.

As regras da miséria, Trânsito e A revolução da dignidade colocam em cena a fome, a desigualdade, a violência e as fronteiras invisíveis que separam pessoas que vivem na mesma cidade.

Neles, a miséria não aparece como cenário. Ela interfere nos gestos, nas escolhas e na forma como uma pessoa é vista — ou deixa de ser vista — pelas outras.

São textos que incomodam porque aproximam realidades que muitas vezes preferimos observar de longe.

Entre esses grandes fios, surgem ainda outros: o amor, a infância, a doença, a morte, o corpo, a liberdade e a tentativa de encontrar algum sentido no que vivemos.

Uma mosca faz um homem pensar no uso que dá ao próprio tempo. Um coelho ajuda uma criança a compreender a transformação da vida. Uns olhos desconhecidos devolvem ao cotidiano aquilo que o hábito já não permitia enxergar.

Nenhum desses textos foi escrito para responder aos demais.

Talvez por isso a conversa entre eles seja tão interessante.

Uma edição começa a ganhar unidade não quando todos os autores dizem a mesma coisa, mas quando as diferenças permitem que uma página ilumine outra.

O leitor pode entrar por qualquer texto. Pode seguir a ordem da revista ou construir seu próprio caminho. Pode reconhecer um tema que já havia percebido ou encontrar relações que não estavam previstas durante a edição.

É nesse momento que a revista deixa de pertencer apenas a quem escreveu e a quem editou.

A segunda edição da Proust Magazine chega ao público em 1º de agosto.

Seus textos podem ser lidos um a um.

Mas talvez a revista comece realmente quando o leitor percebe o fio que passa de uma página à seguinte.

Uma segunda edição nunca começa do zero.

Ela traz consigo as escolhas, as dúvidas, os acertos e também os aprendizados da primeira.

Depois de fechar o primeiro número da Proust Magazine, ficou mais claro o que queríamos preservar: o cuidado com a leitura, a atenção ao ritmo de cada texto, a convivência entre vozes diferentes e a ideia de que uma revista literária precisa oferecer mais do que páginas reunidas. Ela precisa criar uma experiência.

Também ficou mais claro o que precisava amadurecer.

A segunda edição foi construída com mais consciência sobre o processo editorial, sobre o tempo necessário para revisar, sobre a relação com os autores e sobre a responsabilidade de transformar textos individuais em uma publicação que tenha unidade.

Nada disso elimina a dúvida.

Editar continua sendo escolher entre possibilidades. Cortar, manter, deslocar, reler. Às vezes voltar atrás.

Mas existe uma diferença importante entre fazer algo pela primeira vez e fazê-lo novamente.

Na segunda vez, já existe uma memória.

A primeira edição deixa rastros. Alguns permanecem. Outros precisam ser superados. E é nessa combinação entre continuidade e mudança que um projeto começa, pouco a pouco, a encontrar sua própria identidade.

A nova edição da Proust Magazine nasce desse processo.

Ela mantém aquilo que acreditamos ser essencial e incorpora o que aprendemos ao longo do caminho.

Novos contos, poemas e memórias. Novas vozes. A mesma atenção à leitura.

A segunda edição da Proust Magazine chega ao público em 1º de agosto.

Há um momento em que é preciso parar.

Parar de reler a mesma página. De trocar uma palavra por outra e depois voltar à primeira. De aumentar um espaço, reduzir outro, mover uma imagem alguns milímetros, conferir novamente um nome, uma vírgula, uma quebra de linha.

Editar também é decidir quando deixar de mexer.

Durante semanas, uma revista existe como possibilidade. Textos chegam, são lidos, escolhidos, revisados. Autores respondem. Novas versões aparecem. A ordem das páginas muda. O que parecia resolvido volta a exigir atenção.

Até que, em algum momento, tudo começa a ocupar o lugar que deveria.

Não significa que desapareça a dúvida. Provavelmente sempre haverá uma palavra que poderia ter sido outra, uma escolha gráfica que admitiria uma segunda solução, uma página que o editor ainda olharia mais uma vez.

Mas chega a hora de aceitar que a edição precisa sair das mãos de quem a preparou.

A segunda edição da Proust Magazine chegou a esse ponto.

Agora ela já não pertence apenas ao processo de edição. Começa a pertencer aos autores que confiaram seus textos à revista e, principalmente, aos leitores que encontrarão sentidos que nós não previmos.

Talvez seja esse o momento em que uma edição fica realmente pronta: não quando já não há mais nada a fazer, mas quando chega a hora de deixá-la seguir.

A segunda edição da Proust Magazine chega ao público em 1º de agosto.